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Entré en una iglesia
dándome cuenta
de que su perfume es la fe
dándome recuerdos
de que se pisa sobre un suelo
hecho con nuestros pecados
aunque juraría que
la mayoría de los que había
(incluido yo) no sabía
ni a qué dios rezaba

Me quedo con una imagen
la de una madre
con su mejor vestido y
su hijo resentido
en un domingo para
pedir pan aunque reciba
migajas el lunes

Me quedo con su coro y su voz
sacada de una caja de lápices
que contornea esperanza
en unas pupilas acostumbradas
a cielos sin color

Me llevaría a los niños
sentados de cuajo a mi lado
que sin parar de mover sus manos
sonreían como símbolo
de no me importa tu cruz

Ahora, recuerdo ese momento
de recibir la sagrada forma
siendo tan diferente
a ojos esquivos de un cura
que quizás se perdió
en su propia iglesia

Ahora, estando en mi escritorio
la fe la he llevado a
signos de interrogación
que quizás me describen
me representen
me exponen
me detallen
me retraten
me dibujen
me conteste a

¿De qué estaba
después de sufrir tanto
hecha su fe?

Enrique Adam

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